Hombre, Travis, yo no soy un gran seguidor del verso libre. Cuando escribís en columna yo entiendo que está escrito para leerlo en verso. O... ¿será prosa en columna? O... ¿no será nada de las dos cosas, y no importa que, ni sea prosa en columna, ni verso en prosa, ni poesía en verso, ni poesía en prosa...? ¿Será así posiblemente? Supongo que sí.

Sin embargo, tu texto es precioso. Es la estampa más del recuerdo. De lo nuevo encima de lo viejo, de las innovaciones que no perdonan lo primigenio. Recuerdos que quedan en el limo de nuestra mente. Así es, una carretera, un árbol viejo, una cafetera en el fogón, todo eso que nos fragmenta la memoria y se queda incrustado, es el recuerdo. Después como tú dices, hay que bajar a por él, allá al fondo... ¡Y qué bonito! Escudriñar la mente para ver aquella carretera vieja trazada en el fondo de nuestra memoria...

Bien, Travis, bien. Lo de los sonetos no tiene ni punto de comparacion, ¿verdad? Lo entiendo. Eso queda para algunos dinosaurios de la métrica.

Bueno, Travis, tío, un poco más de vísceras no le vendría mal a tu poema. No sé. No se escribe para decirse uno a sí mismo, mirad, soy la hostia, como el que hace el pino o corre a 180, pero en el poema tiene que haber problema y en el tuyo, me temo, sólo encuentro agua. Por ejemplo: Hoy querido me rozan los tacones / y la luz se va en lo mejor del polvo. / La lluvia muerde un corazón. / Mi coño admite tus tarjetas. Te reproduzco este poema mío, para que veas lo que quiero decir. Hasta luego, troncos.