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Bodas del desorden

Selección II

Daniel Rubén Mourelle
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GUERRA DE GUERRILLAS
He dado un paso
he mirado atrás
tantos nombres no justifican
la miseria ni el oscuro
corredor de los culpables
Es el cuarto día
Estamos en el galpón de atrás
nos han cerrado el paso
                    ¿Era ésa tu voz?
                    ¿Memoria a la deriva?
Nadie ha salido a las terrazas
Nadie ha querido disparar contra el dirigible
solitario y nocturno
elevándose sobre los techos
buscando
¿qué llamado?
El viento se arrastra
No hay luna ahora
que cruza la noche
como una ausencia
El presente es una derrota
que aún no tiene canciones
HABLAR DEL SILENCIO YA NO CONMUEVE
El silencio ha sido roto
El nombre lo ha partido
Lo mejor que se puede hacer por el silencio es
callar
olvidarlo
dejarlo en las profundidades marinas
Sí
darle la espalda pesando
cada minúsculo paso que nos aparte de él
Sólo una vez que el silencio haya quedado lejos
vendrá la noche y podrá la pluma
inquieta y sacrílega
rasgar el papel
Porque sólo cuando el silencio no esté
podrán seguir con su farsa
los señores-de-la-letra
y puede que haya quien les crea
Pero no lo toquemos más
puesto que el contraste sería atroz y tendríamos
que escapar a punta de pistola por entre
          los muebles
          los autos
          las veredas
El silencio está roto
su propio nombre lo ha partido
ACARICIARÉ TU MEJILLA PARA NO VERTE
De otro modo
          volver la cara
          abrir ese único
          ojo que nos comulga
iniciaría de nuevo el rito
                                        cuencos
                                        húmedo gemido
LA MEMORIA NO NOS PERTENECE
Los personajes se detienen
asustados
en guardia
Alguien más nos habita y la usurpa
planta en ella sus recuerdos y el tiempo
nos convence finalmente de que son nuestros
Pero no hemos vivido esas escenas
son tramos de una película
pantallazos de color que nos deslumbran y seducen
son rostros de actores y actrices que atropellan o mueren
se aman o se despiden
Hasta que
un día
el usurpador aparece en el espejo y nos damos
cuenta de que planea quedarse con nuestra vida
con el cielo
con el parque
con los sueños
una mirada puede advertirnos
un parpadeo sabe y nos hace la señal
entonces el mar se vuelve nuestro
lo mismo que la sal
el ocaso
las huellas en la arena
Y
junto con el aviso
reconocemos que no es el mismo sol
que el mundo también ha cambiado y que
una nueva historia se cuenta al amparo del verano
Así
por fin
en un alarde de destreza
con el justo tañido de la cuerda
somos nosotros quienes nos adueñamos del usurpador
LO QUE MUERE CUANDO CAMBIA
Aproximás el verano
no la luna de octubre
mano abierta
lluvia nocturna
          ¿A quién advierten estos truenos?
Los vidrios cimbran de terror
¿Será tu enojo por mi abandono?
                    ¿Fantasmas?
Te has marchado
LO MEJOR DE LAS TREGUAS
Hablás sin motivo
sin mensaje
sin mirarme
Entre sueños
oigo tu voz
No te veo
quiero tocarte
El mar
barrido por los vientos
trae una carta robada a los dioses de la otra orilla
          Aunque no haya público
          las historias están para ser contadas
Hablás hasta el relámpago
cuando reformulo tu cuerpo
entre bambalinas
cumplo mi parte
y espero
deseoso
las nuevas órdenes
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Copyright ©Daniel Rubén Mourelle, 1998
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Fecha de publicaciónFebrero 1999
Colección RSSTrasluz
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