Quatre iris

La nuit de sa­medi der­nier je rêvai d’un en­chan­teur. Il était ha­billé comme les en­chan­teurs des contes, avec une longue tu­nique noire et un très haut cha­peau pointu. La tu­nique et le cha­peau étaient im­pri­més d’une grande quan­tité de demi-lunes et d’étoiles ar­gen­tées. L’en­chan­teur était très maigre, très vieux, et il avait un nez très os­seux et une barbe très longue et très blanche. Mais le plus im­por­tant est que, dans mon rêve, il me ré­véla les com­po­sants du philtre ma­gique de l’in­vi­si­bi­lité. Vi­si­ble­ment je fais ces rêves parce que mon papa est phar­ma­cien, et que moi je suis ha­bi­tué aux for­mules.

À peine ré­veillé, je notai tout sur un pa­pier et je par­tis cher­cher mon ami Mar­celo, étant donné que je vou­lais par­ta­ger mon ex­pé­rience avec lui. Nous nous en­fer­mâmes dans le la­bo­ra­toire de l’ar­rière-bou­tique et nous mîmes en œuvre une armée de tubes, éprou­vettes et alam­bics, et nous trans­va­sions des uns aux autres des acides, des poudres et autres co­chon­ne­ries qui étaient là en abon­dance et dont j’ignore l’uti­lité. Nous étions pleins d’en­thou­siasme et en réa­lité nous ne sui­vions plus déjà la for­mule de l’en­chan­teur et nous nous lais­sions même plu­tôt em­por­ter par notre propre ini­tia­tive, qui consis­tait à ajou­ter tou­jours plus d’in­gré­dients, jus­qu’à ce que nos ayons rem­pli à ras-bord un énorme fla­con avec un li­quide noir, épais, bouillon­nant. Mar­celo mé­lan­gea le tout avec une cuillère en bois et il versa une quan­tité du li­quide dans un tube en verre.

J’ame­nai alors mon petit chien Lucas et, comme il se dé­fen­dait de toutes les fa­çons pos­sibles, je dus le contraindre: je tins fer­me­ment son petit mu­seau et je lui fis ava­ler la to­ta­lité du contenu du tube. Le verre était brû­lant entre mes doigts et Lucas ou­vrait de très grands yeux. Quand je le lâ­chai, le chien fit quelque chose de bi­zarre, une es­pèce de série de toux ou d’éter­nue­ments, et il resta im­mo­bile, res­pi­rant à peine. Pen­dant plus d’une heure Mar­celo et moi l’ob­ser­vâmes at­ten­ti­ve­ment, mais il ne se pro­dui­sit rien de re­mar­quable.

—Cette for­mule ne marche pas avec les chiens, dis-je, lorsque je consta­tai que Lucas était mort.

—Bon, ré­pon­dit Mar­celo. Voyons si la for­mule de l’en­chan­teur marche avec nous.

Nous rem­plîmes à nou­veau le petit tube à deux re­prises et, d’abord moi, en­suite lui, nous bûmes une bonne dose de ce li­quide noir et fu­mant. Par mo­ments on au­rait dit un sirop pour la toux, par mo­ments on au­rait dit du soufre ou de la poudre. Mar­celo, comme Lucas, s’étouffa un peu et éter­nua plu­sieurs fois d’af­fi­lée, mais moi, par contre, mes yeux furent inon­dés de larmes et j’éprou­vai une flam­bée de cha­leur sur le vi­sage et dans l’es­to­mac.

Avec une grande de pa­tience, nous at­ten­dîmes pen­dant une heure, et en­suite une autre et une autre heure. Quand nous vîmes qu’il ne se pas­sait rien, nous nous as­sîmes pour re­gar­der la té­lé­vi­sion et nous dûmes ad­mettre que l’en­chan­teur s’était mi­sé­ra­ble­ment moqué de nous.